Comme c’est simple l’histoire d’une vie d’homme,

Un album photos feuilleté à la veillée,

Tout coule de source, assuré, évident,

La petite histoire se mêle à la grande

Vingt, trente ou cent ans après, peu importe

L’implication des personnages est lointaine

Les découvertes, la transparence du temps

Les sentiments remplacent les ressentiments

Tout s’efface, s’apaise, s’abolie sans bruit

Une vision fugace, une parenthèse

Les photos, les hommes s’estompent peu à peu

Les souvenirs demeurent quelques temps encore,

Humbles ou puissants, riches ou pauvres, petits ou grands

Ils disparaîtront dans le tourbillon du temps.

                                Mireille MOUTTE